Помнится. Утро. Воет пес,

похожий на сотни химер.

Что это, Берримор? Это склероз?

- Это маразм, сэр.

Болотные газы лезли в нос

давлением в сто атмосфер.

Что это, Берримор? Это склероз?

- Это маразм, сэр.

В бесформенном, липком помню погряз.

И, кажется, я это ел.

Что это, Берримор? Это маразм?

- Это, овсянка, сэр.